Cuando escribí que faltaban veinte páginas para finalizar Vida fingida, no alcanzaba a vislumbrar cuando comenzaría otra narración, ni siquiera me lo planteaba. Ansiedad, aunque soterrada.
Luego, paseando por Riazor, el mar en calma, me viene el impulso de escribir una novela larga. No se siquiera la manera de empezarla pero se que va a ser larga, con bastantes personajes. Comienza algo que va tomando forma… y certeza. Es el origen de algo. Excitación, bien que ligera. Pero sólo esto tranquiliza. Estoy justificado.
